В школе я была влюблена. Безумно и безнадежно, как тысячи девочек в четырнадцать лет. Я увидела его на дискотеке и погибла. Каждый раз, когда я встречала его на лестнице, на улице, в школьной столовой, мое сердце билось так громко, что можно было слышать этот стук за несколько шагов. Про мою любовь знали многие. Просто было невозможно это скрыть. В каждом моем вздохе жил этот невероятный мальчик. Он был самым красивым, самым талантливым, самым умным, самым-самым.

Постепенно любовь превращалась в трепетное воспоминание о несостоявшейся нежности. В жизни появлялись и исчезали другие герои. Но глубоко внутри я помнила и день его рождения, и номер домашнего телефона. Проходя недалеко от его дома, я вспоминала: да, он вот здесь живет.

Эта история не казалась законченной, она не была оборвавшейся. Я надеялась, вот встречу его случайно и тогда… Нет, я ничего, кроме случайной встречи, не планировала. Но ведь могу же я его увидеть! И даже поговорить. Хотя эта мечта и была данью ускользнувшему детству.

Случайно несколько дней назад, в другом городе, на совещании, я встретила его однофамилицу. Никаких, даже невидимых нитей, которые могли бы связывать его и эту женщину, не было. Но в перерыве я зачем-то спросила у нее: "Нет ли у вас родственников в нашем городе?" И оказалось, что есть.

Она рассказала мне, что именно по тому адресу, который навсегда записан в моем сердце, живет ее сестра, и у нее был сын. Мне бы остановиться в этот момент, прервать беседу, оказаться страшно занятой, но даже телефон, который всегда звонит не вовремя, предательски молчал. И я слушала ее дальше.

Да, сын был, но несколько лет назад он трагически погиб. Его убили рядом с домом. На той самой дороге, по которой я столько раз ходила и вспоминала его. Когда и имя, и возраст совпали, шансов на то, что это всего лишь трагическое, но случайное совпадение, не осталось.

Светлана Константинова   superstyle.ru