Стихотворения

 

 

 

Как относиться к стихам, каждый из которых – это маленькая жизнь?

Как рассматривать стихи, в которых находишь то, о чем мало кто пишет?

Кому нужны стихи, в которых каждое слово дышит и предельно тщательно вымерено рифмой и размером?

Они нужны тем, кто разуверился в существовании человеческих ценностей, и тем, кто шаг за шагом эти ценности возрождает и хранит.

 

Этот сборник стихов был опубликован в 1991 году. Обычно люди, пишущие стихи, не считают нужным говорить о том, откуда стихи берутся и что их навевает. Мол, стихи сами за себя говорят. Но я решил, почему бы не применить формулу 2 в 1? Пусть они, конечно, собой что-то скажут, ну, и я пару строчек добавлю о них.

 

************************************

 

 

Я по-настоящему видел этот закат с вершины горы Солнца мексиканской пирамиды, глядя не только вдаль, но и на всю свою жизнь, в середине этой жизни. Этот закат меня просто пронзил. Тогда я на секунду представил, что я – это маленький мальчик в начале своего пути, а потом, что я взошел на эту гору в конце пути.

 

Закат

 

На контрастах был построен 
С сумасшедшинкой закат. 
Горизонт прикрыв чадрою, 
Он, несчастный, падал в ад.

 

Огнедышащие блики 
Разрывались кое-где. 
Солнце — днем еще велико! — 
Обезумело в беде.

 

За чертой, у горизонта, 
Поджигая кромки туч, 
Обвиняло небо в чем-то, 
В облаках метался луч,

 

То бледнел, то возрождался, 
То лизал земли покой, 
Постепенно ночи сдался 
И растаял за рекой.

 

На закат смотрел с вершины 
Без движения старик. 
Всё смешалось: лица, спины, 
Пролетел столетний миг.

 

*******************************

 

 

Счастье – это миги, причем часто несознаваемые, когда возникает возвышенное ощущение приятности, признательности и полета. А потом мираж исчезает.

 

Тем, кому везёт

 

Счастливцы те, кто любит впрок, 
Без осознания причин, 
Кто еле видимый дымок, 
Взлетевший с чувственных равнин,

Воспринимает за цветок.

 

Счастливцы — и кому дано 
Судьбу бесстрастно изогнуть. 
Кто, выбирая жесткий путь, 
Лишь благо чувствует одно —

Не ошибиться где-нибудь.

 

И даже больше преуспеть, 
Разнообразною игрой 
Вращая жизни круговерть, 
Меняя чувств угасших медь 
На деловое серебро.

 

Но как недолго длится спор 
О том, вернее выбор чей, 
Когда из ласковых очей, 
Из боли тысячи ночей 
Вдруг пойман твой бездушный взор —

Такой чужой, такой ничей.

 

И все нажитое добро 
Упреком падает немым, 
И кажется таким чудным, 
Что снова медь и серебро 
Даю за призрачный тот дым,

 

За слёзы впрок и за мираж, 
За переменчивую блажь, 
За неуёмной веры миг, 
Голубизну разбитых чаш 
И зёрна, выросшие в них.

 

*******************************

 

 

Немного самокритично, как автопортрет.

 

Чувство меры

 

Я всегда был лишён, 
Как опорной ноги, чувства меры. 
Возвеличивал спесь 
Безупречной своей головы.

Разукрашивал фон 
Неумытой душевной пещеры, 
Прикрывая враньём, 
Как щитом, сердца рваные швы.

 

А сегодня пришел 
Дальним родственником день расплаты. 
Я впервые прозрел: 
Чувство меры присуще и мне!

Только меркой не дни 
Были мной по отдельности взяты, 
А вся жизнь целиком. 
Только вся остаётся в цене.

 

***********************

 

 

Я никогда не мог спокойно смотреть, как мама, а потом жена стирают белье руками. Это им такое мучение, причем вечное и цикличное. Но, как и все нормальные мужчины, вместо того, чтобы помогать им в этой стирке, я написал стихотворение (влез в их шкуру, как будто стираю я).

 

Стирка

 

Еще во сне летала, 
Куда не проникало 
Постельное белье.

Проснулась.

Глаз слепило 
Субботнее светило, 
Над утром разливая 
Сияние свое.

 

И было так некстати 
Вставать чуть свет с кровати 
И воду нагревать, 
Напяливать перчатки 
И в виде физзарядки, 
Над ванной перегнувшись, 
Мозоли натирать.

 

От порошка и мыла 
На пальце ранка ныла 
И растекалась вширь. 
И руки словно гири 
От язв и аллергии — 
Так все хотелось бросить 
И расчесать волдырь.

 

Убрала с глаза челку, 
Включила Пугачеву, 
Разделась. 
Духота. 
Опять пододеяльник, 
Толстенный, как начальник. 
И как его отжать бы? 
Ну, сущая беда.

 

Простынки и рубашки 
В воде, как промокашки, 
Пусть киснут. 
Отдохну. 
Пластинку поменяла, 
Белья осталось мало, 
А песня продолжалась 
Про женщину одну.

 

Которая не плачет, 
И это в жизни значит, 
Что сильная она. 
Поет, что не вернется, 
Пусть все хоть разобьется, 
А то, что он уходит, 
То не ее вина.

 

Вздохнула, кинув в шайку 
Бюстгальтеры и майку, 
До пены их взболтав. 
Подумала о муже, 
Он прав: 
Ребенку нужен 
Свой уголок, а впрочем, 
Причем тут прав-не-прав?

 

Чуть закололо сердце, 
Остались полотенца, 
Ах, да, еще носки. 
От запаха нос пухнет, 
Кипит вода на кухне, 
А в небе сбились тучи — 
Тревожны и низки.

 

К обеду взныло тело 
И все осточертело; 
Еще готовить снедь. 
Пластинка не вертелась, 
Поплакать захотелось. 
Кому пойдешь уткнуться, 
Проситься пожалеть?

 

********************

 

 

Одно время я был во власти эмпатии, это когда становишься тем самым предметом, от лица которого чувствуешь всё то, как будто «оно» это ты. Я представил, что почтовый ящик – это живое существо.

 

Почтовый ящик

 

Он вновь проглотил мою весточку, 
Синий обжора! 
Но щелка открытая 
Благополучие прочит. 
Как долго скитаются письма 
Измученным женам, 
Как сразу становится их положение 
Прочным!

 

А он все моргает 
И манит невидящим оком, 
Запоем читая 
Все тайные думы людские: 
Интриги и сплетни, 
И любвеобильные строки 
По всем адресатам, 
Издерганным от ностальгии.

 

Молюсь про себя незаметно 
На синий болванчик. 
Но он ни при чем, 
От него ничего не зависит. 
И только лишь взгляд исподлобья 
Брезглив и обманчив, 
Бессильный посредник — 
Мой вечный должник и завистник! 

******************************************

 

 

Интересно обнаружить через много лет в какой-нибудь книге засохший бутончик, который в детстве выглядел как гербарий. Его нужно было тогда сдать на оценку по ботанике, а он застрял почему-то в книжке. И тогда начинаешь вспоминать, по какой такой романтической причине я тогда пожертвовал хорошей оценкой по ботанике? Точнее, ради кого?

Засохшие цветы

 

Засохшие цветы — невянущая память, 
Ровесники зимы, оттаявшей давно. 
Опавшие листы прикосновеньем ранят, 
Оставив за собой угрюмое пятно.

 

Какая темнота озлилась на природу! 
Цветам бы цвесть и цвесть, и запах выдыхать — 
Тончайший аромат изысканнейшей пробы, 
Но, вазу обогнув, стеблей сникает прядь.

 

Как воду не меняй — не вымолишь прощенья, 
Останутся и боль, и непокой ночей. 
Опавшие цветы — мое невоплощенье 
Давно забытых слов и пламенных речей.

 

О, как изменчив смысл сегодняшней расплаты: 
Ты к зеркалу спешишь, а в нем твой вечный мим. 
Своди одну к другой бессмысленные даты, 
Рисуй над головой испепеленный нимб!

 

Напрасно. Он исчезнет от порыва ветра.

Миг — и ему слететь, как тем цветам опасть. 
Проснись во мне певец увядшего портрета 
И краской оживи цветов озябших страсть!

 

На холст — его судьбу, цветка в граненой вазе, 
Хрусталь его слезы нечаянно отметь, 
Чтоб капнула она, когда в нем жизнь погасит 
Ленивая к добру бездушья круговерть!

 

Беру палитру, кисть. Из вазы вместо джинна 
По стеблю лист к листу ползет живой бутон, 
Ложится сбоку тень. И вот она — картина, 
И гладит стебельки горячая ладонь.

 

Засохшие цветы и я — чем мы не пара? 
То мы с тобой... Давно... На солнечном лугу. 
Засохшие цветы! Как вам я благодарен! 
Букет не символ — след. 
Его я берегу.

 

****************************************************

 

 

Как и многие отшельники, я в юбилеи куда-то тикаю.

 

 

Юбилей

Юбилеи старят 
Привыканьем к мысли, 
Что еще декада 
Тихо наползла.

 

Как-то незаметно 
Глубина провисла, 
Отравляя память 
Праздностью числа.

 

Были так желанны 
Легкие успехи, 
А теперь, как гири 
Сердца и ума,

 

Розданы авансы, 
Прокляты утехи, 
Лишь грехи, мигая, 
Светятся впотьмах.

 

Растворились мифы, 
Юностью внушенные, 
Что идти к вершине 
Можно по прямой.

 

Бьют — за что? — страдания 
Душу оголенную 
И осколки сыпятся

В блюдечко с каймой.

 

Время отмеряет 
Тупики и взлеты, 
Быть похожим хочется 
На героя дня.

 

С кем-то соревнуясь, 
Сердце сводит счеты, 
Но удач мгновения 
Холодом пленят.

 

Молодость, как водится, 
В подражанья вложена, 
Неправдоподобного 
Из меня лепя.

 

Только вижу — с возрастом 
Становлюсь похожим я, 
Хоть и с опозданием, 
Просто на себя.

 

*******************************

 

 

 

Я не мог обойти тему денег. И надо было как-то придумать её стихотворно обыграть.

 

Деньги

 

Я работаю за деньги. 
Что-то нежное погибло. 
Это вечное

Паденье 
В липко-сладкое повидло.

 

Размышлять о них не сладко 
И мечтать до зла противно. 
Эта вечная 
Загадка — 
Компромиссов паутина.

 

Постараешься на совесть, 
Жизнь потратишь, и не жалко? 
Эта вечная 
Притворность 
Безысходностью ужасна.

 

Надо с нервами собраться, 
Молодой, а все устало. 
Эти вечные 
Эрзацы 
Превратили сердце в жало.

 

Впереди полоска света, 
А в кармане грустный кукиш. 
Эта вечная 
Примета: 
Денег нет — счастливым будешь.

 

********************************************

 

 

Мне пришло однажды в голову, что существуют распространенные имена Вера, Надежда, Любовь, которые имеют двойной смысл (а я, как вы знаете, увлекаюсь двухходовками и двойными смыслами). Но вот вопрос: почему у людей нет, например, такого имени, как Мечта? Скажем, чем плохо звучало бы Мечта Ивановна?

 

Ну, меня и понесло.

 

 

Перечитывая Дюма

 

В который раз с волненьем тайным, 
закономерным иль случайным 
я разворачиваю том 
Забавно-мудрых приключений,

Где без особенных мучений

Дюма отточенным пером

Трех мушкетеров вывел нам - 
Красавцев и душой и телом,

Скользящих средь великих драм. 
Но я заметил между делом,

Как ловко воплотил Дюма 
Одну неброскую идею 
И прошагал в романе с нею 
И дал нам пищу для ума.

 

Роман читаю вновь и вновь, 
И вот предсказанный сюрприз: 
Атос, Портос и Арамис - 
Надежда, Вера и Любовь!

 

Три вечных имени, три брата, 
Три неразлучные сестры - 
Как сокровенная награда 
За верность… Но имен – не три.

 

Среди отважных мушкетеров 
Ещё один был – Д’Артаньян, 
Из фантастических узоров 
Сплетавший чудный свой роман.

 

А имя женское какое 
С ним было связано тогда? 
Уверен я, что не любое, 
И знаю я его – Мечта!

 

Как жаль, что имени такого 
Нет в словарях и паспортах, 
Как будто не достойно слово 
Лелеять юношей уста.

 

И вдруг явилось озаренье - 
Мечта есть Мрiя! 
Но тогда 
Какое звуков совпаденье: 
Мария – Мрiя и Мечта!

 

Не может это быть случайным, 
Я эти совпаденья чту, 
И каждый раз с волненьем тайным 
Смотрю на милую Мечту.

 

 

Так, вовсе не предполагая ничего особенного, просто в поисках удачных рифм, я сделал для себя открытие в украинском языке, что имя Мария, возможно, означает Мечту.

 

****************************************

 

 

Мне всегда было жалко Наталию Гончарову – жену Пушкина, и однажды показалось, что всё тогда было совсем не так, как об этом говорят. И я влез в шкуру Пушкина, чтобы попытаться ощутить его последние мгновения. О чем он думал? Всё-таки умирать в 37 лет, имея такие амбиции, известность, сознавая свой талант и ощущение, что так много еще не написано. И всё – из-за какого-то дурака. Это так нелепо.

 

 

После дуэли

 

Наверное его 
Могли еще спасти, 
В бессилии приняв 
Какие-нибудь меры. 
Но кончено.

Перо и чистые листы 
Сиротами легли 
На сточенные нервы.

 

Мигал судьбы огонь 
В тиши предсмертной муки, 
Пронзал холодный пот 
Несбывшихся надежд, 
Стихали в пустоте 
Божественные звуки 
И истекала болью 
Роковая брешь.

 

Последняя строфа. 
Остывшая бумага. 
Молчанье спелых рифм 
И благоверных слов. 
В глазах друзей — 
Беда, отчаянье и влага — 
Кругом прощальный свет 
И упокой долгов.

 

И вдруг — откуда? Блеск! 
Сверканье солнца, снега! 
О! Как тут примириться

С легкостью конца?

 

- Пегас! Ужели ты 
Устал, мой друг, от бега? 
О, Боже, помоги! 
Иль дай еще свинца!

 

Но вот — не бред ли — Петр! 
В безмолвии упругом 
Его читает стих — 
Безбрежный океан. 
Вздымает ввысь коня, 
Протягивая руку: 
России великану

— России великан!

 

И тут же, как во сне, — 
Восстанье Емельяна, 
Лицея кутерьма,

Младой Наполеон, 
Наталья и Дантес, 
Предчувствие обмана. 
Наталия! Зачем, 
Зачем явился он?

 

Последние слова. 
Жены прикосновенье. 
Как много ей потом 
Досталось от людей! 
В закрывшихся глазах 
Смешалось утешенье —

- Любимая, прости 
И береги детей.

 

Стихи — что их беречь?!

Они уже чужие! 
Мне властвовать над ними 
Больше не дано.

Вращайся без меня, 
Свободная стихия! 
И лейся слово то,

Что обожествлено!

 

*************************

 

Это можно не читать.

 

Тело

Я знаю, какое это тело — 
Податливое, 
Я знаю, какое оно — 
Взрывное 
Ввысь вознесенное или распятое — 
Оно неземное.

 

Я видел его — 
Умиротворенное, 
Каждая линия — 
Изваяние, 
Я знал: это что-то 
Огромное — 
Мое обладание.

 

Удерживаю взгляд свой мысленно, 
Знаю и чувствую все, 
Не знаю только единственное — 
Какое оно, 
Когда не мое?

 

****************************************

 

 

Иногда расставшиеся люди встречаются через много лет или хотели бы встретиться. Они всё помнят, и несут по жизни свои несбывшиеся мечты, непреодоленные обстоятельства и несостоявшиеся судьбы. Конечно, ничего не вернуть. Но это и не надо. Просто, как мираж в пустыне.

 

Отражение в воде

 

 

Я отражение своё 
В озерной глади изучаю, 
Слегка ногой его качаю 
И постепенно замечаю 
Чьего-то взгляда остриё.

 

На помощь память не пришла, 
Она в себе уединилась. 
И вдруг всё то, что ночью снилось, 
Перед глазами прояснилось, 
И надо мною два крыла

 

Огромной птицы неземной 
Полнеба скрывшей, распростерлись, 
И те черты, что в сердце стерлись, 
С какой-то силою уперлись 
И цепко завладели мной.

 

— Ты счастлив? — был ее вопрос, 
Мгновенно память всколыхнувший, 
И все во мне перевернувший, 
И я, в глаза ее взглянувший, 
Пронзился тысячью заноз,

 

Чьих игл далеких желтизна 
Мне воскресила расставанье, 
Любви мятущейся скитанье, 
И запоздалое признанье: 
«Я век была тебе верна».

 

*******************************

 

 

Это не просто сонет. Жирные буквы надо читать по вертикали.

 

Сонет

 

 

Лица прекрасные черты 
Юлой кружатся надо мною, 
Без них — мучительной ценою 
Ложится бремя немоты.

 

Южанка-ночь, смеясь над чувством, 
Таит надежды колосок. 
Её ль отравленным искусством 
Безмерный я плачу оброк?

 

Я не уверен, но наскучил

Игры с судьбой унылый звон. 
Риск лишь тогда здесь не смешон 
И может счастье оправдать,

 

Шальной когда поможет случай, 
А он меня не хочет знать!

 

*************************************

 

 

Немножко про любовь,

(так как неизвестно, откуда она вообще появляется)

 

 

Огонь погас, и искру высечь некем. 
Лишь, может, запоздалая гроза, 
Скитаясь по небесно-звездным рекам, 
Заметит, что исчезли голоса,

 

Огонь погас, по гнёздам скрылись птицы, 
Пульс замер у разорванной струны, 
И с разрешенья милосердной жрицы, 
А может, с разрешенья Сатаны,

 

Лихой стрелок, грозой в огне рожденный, 
Прицелившись, натянет тетиву. 
И вновь костер потухший, опаленный, 
Зажженный молнией, прорежет синеву.

 

*****************************

 

 

У меня день рождения летом, и мы дома в детстве никогда его особо не праздновали. Отчего в юношестве было часто грустно, особенно когда была круглая дата. И никого рядом и вокруг.

 

День рождения

 

 

Недоволен сегодня собой я, 
Вся в разладе душа. И к ночи 
Голова моя стала рабою 
У коптящей на сердце свечи.

 

Огонёк её вьётся, мерцая, 
Обжигая все нити во мне 
И зловеще мою отражая 
Исполинскую тень на стене.

 

Я пугаюсь ее, но не прячусь, 
Все равно мне, что будет со мной. 
Растворилась былая горячность 
Под холодной бурлящей волной.

 

Оптимизма огарок истерся, 
Догорает остаточек дня, 
Жаль, талант мой так и не вознесся, 
Сам себя на куски расчленя.

 

Засыпаю в тревоге, смятенье, 
Мысли разные, но все пусты, 
Подарились мне на день рожденья 
Как подарки смешные мечты.

 

*****************************************

 

 

Интересно, как словами можно выплеснуть в себя гневные эмоции? Для начала проигнорировать знаки препинания, ведь поток обиды трудно остановить.

 

Обида

 

Плащ расстегнутый 
На щеке подтек 
Ничего

 

Сердце бешено 
В клетке носится 
Немота

 

Напружинило 
Все извилины 
Тетивой

 

И считай ко сну

Подсознательно 
Хоть до ста

 

Ясно все и так 
А докажешь что 
Ничего

 

Шевели губой

Разговор ведя 
В пустоту

 

Безразличие

и апатия 
Как конвой

 

И беспомощен 
Всплеск эмоции 
За черту.

 

Рок-н-ролла гром 
И не хочется 
Ничего

 

Отомстить бы за

Унижение 
Всем на зло

 

Лепестки вовнутрь

И поник цветок 
Полевой

 

И замкнулась цепь 
И ударило 
Обожгло

 

Не осталось от 
Справедливости 
Ничего

 

Поищи поди 
Этой милости 
У себя

 

Прилепился в глаз 
Провоцируя 
Смех-плевок

 

И хохочешь в такт 
Когти в кожу впив 
И терпя

 

**************************

 

 

Это было ещё то сладкое время, когда можно было в подарок дарить стихи и наблюдать за реакцией.

 

Стихи в подарок

 

 

О, как люблю дарить стихи, 
Страницу обернув букетом, 
И, наблюдая за ответом, 
Следить, как станут вдруг тихи

 

Слова, смешавшись в лепетанье;

Чуть-чуть неровное дыханье 
Сбивает строчки с их орбит, 
Листок меж пальцами дрожит, 
И взгляд еще быстрей спешит,

 

Финал предчувствуя с опаской,

Где рифма своенравной пляской 
Воображение пьянит, 
Больные струны теребит, 
И дразнит слух любовной лаской.

 

И вижу — тянет вновь прочесть, 
Продлить счастливое мгновенье 
И ощутить, что эта весть — 
Родной души благоволенье.

 

И все ж волнуюсь, вдруг мой стих 
Не так тобою будет понят. 
Но вот взгляд от бумаги поднят 
И... не забуду этот миг.

  

От автора.

Сейчас стихи перестали быть особой ценностью, шевелившей раньше душу тех, кому их пишут. Тем не менее, никогда не знаешь, какое именно слово может перевернуть жизнь человека, дать импульс его новым чувствам или всполошить прежние привязанности. Стихи – это вообще жанр триллера. Не дано знать, чем они закончатся. Вот и в этом сборнике «Синерго» 50 стихотворений, и некоторые из них как будто заколдованы.